Prostituta religión.

Paseando la estupidez entre los recuerdos
Proyectándose las caras de los ya ausentes. 
Paseándose mi pellejo tan lejos de mi alma. 
Paseándose mi vida ya tan lejos;
Paseándose mi muerte tan lejos aun. 

Ya no recuerdo el método  de recordar
No recuerdo la ultima lagrima que mi mejilla empapo. 
Quizás no llore nunca más como lloraba. 
No reiré al sentir nostalgia 
No reiré al compás de mi pulso 
No reiré con ilusión en la emoción

El paisaje ya no aromatiza colores 
Y mi paseo es austero y aburrido entre el ruido
No se disfruta más la ilusión de volver a encontrar nuestros muertos.
Viendo en este paisaje el "paraíso" cada vez más lejos.  

La estupidez perdiendo con fuerza sus doctrinas
Y hoy en día  ya "todos sabemos algo". 
Y muy coqueta la muerte ya no seduce a las mentes
con su macabra risa de dulce y elegante señora! 
La muerte hoy prostituta, la muerte hoy precoz. 
Siendo ausente hasta el eco en los gritos del silencio
y siempre gritando hacia el muro oscuro que regocija su crueldad.

Los espejos y los ojos de nosotros...
Y que parecido al martirio Alemán
En el tiempo se encuentra hoy aquella vida y esa muerte. 
Aquella MI vida! esta MI muerte!
Cortesías de recuerdos son las marcas en mi piel. 
Que regalan ardor y fuego eterno... de odio... de veneno...
(llagas que arden, fuego que quema)

Dulce y cruel condena, cumplida en la imputación de la venganza 
Hacen la esperanza cíclica de mi alegría eternamente triste 
Mi pulso, mis sentidos y mi abrigo... destinados a vengar y ser mi propio enemigo.
Mi vitalidad convertida en mi prisión eterna. 
Llevando mi angustia como el estandarte de una eterna primavera
que hermosa crea flores, regala néctar y proyecta miel. 

Despreciando al victimario, tendré el recelo de ser victima. 
Perdiendo inocencia, no cumpliere la sentencia...
Y veré un nuevo sueño brillar, bajo el cielo que vigila 
este héroe anarquico y anónimo al cual vendí mi alma por un poco de fe.

Y asistiré, casi leal, casi fiel, a entender con una vulgaridad exquisita 
a tu idea de embellecer el mundo, con ríos de sangres grises 
Siendo tan solo uno más de todos los patanes que hemos creído 
alcanzar.... eso.... de estar "Más allá del bien y el Mal".  


  

SANGRE

Inocentes investigan su inconsciente.
Mientras construyen sinceras tumbas,
Donde guardan, tesoros de sus diablos.
Inocentes, incómodos y misteriosos
Van emparchando los escasos y hermosos recuerdos.
Inocentes y decentes perdurando en la dialéctica: de la certeza y el desconcierto; del acierto y el error...

Inocentes muy conscientes!
Continúan celosamente acumulando tesoros, en lujosos cofres de su miseria
decorando la escena con sus cómplices llantos.

Inocentes, sentimentales compilando melodías, estrofas y fantasías del degenerado poeta mercenario.
De aquel que en su prostitución, embriaga con sus coplas la literatura de su exilio fingido.

Inocentes convertidos en gaviotas
tiende sobre su mano aquel recelo de su partida, con el mismo ainco con el cual tiene en su mano no diestra, la vieja novela de aquel autor (del cual nunca recuerda el nombre) que le da "recetas perfectas para encontrar el amor".

Inocentes que gritan, silban, lagrimean, saltan y cantan, viviendo aventuras con dolor y alegría.

Inocentes proyectando incertidumbre
dirigidas a la fidelidad de una mirada encapsulada en la miseria de su transparencia.

Inocentes en la tristeza, en el frió y el hambre... Muchos en la quietud otros tantos en su enquistado legado.

Inocentes escarban una vez mas en su inconsciente... Construyendo panteones y criptas encolumnadas en la verdad... Solo para guardar empolvados tesoros...
Inocentes y vacíos, defiendo la culpa de todos hoy... apagando con la complicidad del diablo el llanto!

Culpables al fin deslegitimando viejas novelas... deshojando libros de antaño...
Desvalijando inocentes autores, estos que por fin mañana, aprenderan la paranoia de lo fingido...
Con desabrido gusto de una caricia narcisista que por mas agónica y anemica que se encuentre podrá sobrevivir a este casual juego de las causalidades de la injusticia...

Materealizacion blanca

Acercar la primera idea...
Simulando la primer caricia...
Pensarte entera, luminosa y altiva
(Como fue aquella vez que imagine su piel.)

Encontrarte, sola y eternamente blanca.
Mirarte y entender que solo en vos y para vos, 
mi seduccion sera victoria o sera esfimera,
(como aquella rosa que entregue... sin justificar su por que?)

Seré el que te marque, por decir así, con fuego....
 O seré el que te manche, como el placer vulgar de cualquier manjar dulce,
 en la desprolija blusa de cualquier ciruja.

Sera el futuro del presente deseo
El que nos llevara a estar por fin frente a frente...
Espero poder entregarte a la eternidad!
Ya que te vislumbre desnuda tan perfecta y elegante 
dándote   antojos en esta mágica noche antes de presentarte.

Mientras entre el humo, el desorden rancio  de la libertad
y mis manías celosas: materializan en mi autismo tu entusiasmo en blanco
Seguís allí tan complicada y delicada bailando entre lo magnifico y lo absurdo.
Y quizas nunca mi idealización se pierda una vez más en la desolación 
de las traiciones poéticas auto provocadas.