Todas las recetas hechas con vinagre
Todos nosotros presentes.
Presentes y apurados
El minutero agotando el pulso
Y la carrera de la esencia,
por convertir en vidriera esa decencia
Todas las recetas hechas con vinagre
Mientras escupe el rey al peón
Para poder cortejar su ego.
Mientras las fobias del rey
no perecen y sus miedos crecen,
agita su rabia... Y enfurece.
Todas las recetas hechas con vinagre
Serán el plato de hoy,
comenzando con agrios mangares este menú.
Desquiciara a los lógicos y coherentes
Esquivara esta vez, diremos solo esta vez
para conformar la moral, a los somelier del gusto
Con un rico postre esta vez hecho con miel.
El dulce enigmático, traerá música tenue y rancia
quizas compases de vinagres. de esa banda popular
es que en la radio no para de sonar.
Esta banda que hoy solo esta por el jugoso botín
Y a la cual no le importa la ceremonia del postre
que con ellos van a servir.
Emulando la sombra de la lealtad.
Al final no como rutina sino como necesidad
Saldremos del lugar al ya sentir nuestros pulmones muy densos.
Pero intentaremos encontrar una vez más el recetario de vinagre
Para emularlos en el crédito de la fe....
Llegaremos a sentirnos limpios
Cuando en verdad sentamos el sacrificio
de lo que es enfermar en piel ajena...
Curando heridas con la sal del sudor del peón
sábado, 27 de septiembre de 2014
miércoles, 20 de agosto de 2014
Prostituta religión.
Paseando la estupidez entre los recuerdos
Proyectándose las caras de los ya ausentes.
Paseándose mi pellejo tan lejos de mi alma.
Paseándose mi vida ya tan lejos;
Paseándose mi muerte tan lejos aun.
Ya no recuerdo el método de recordar
No recuerdo la ultima lagrima que mi mejilla empapo.
Quizás no llore nunca más como lloraba.
No reiré al sentir nostalgia
No reiré al compás de mi pulso
No reiré con ilusión en la emoción
El paisaje ya no aromatiza colores
Y mi paseo es austero y aburrido entre el ruido
No se disfruta más la ilusión de volver a encontrar nuestros muertos.
Viendo en este paisaje el "paraíso" cada vez más lejos.
La estupidez perdiendo con fuerza sus doctrinas
Y hoy en día ya "todos sabemos algo".
Y muy coqueta la muerte ya no seduce a las mentes
con su macabra risa de dulce y elegante señora!
La muerte hoy prostituta, la muerte hoy precoz.
Siendo ausente hasta el eco en los gritos del silencio
y siempre gritando hacia el muro oscuro que regocija su crueldad.
Los espejos y los ojos de nosotros...
Y que parecido al martirio Alemán
En el tiempo se encuentra hoy aquella vida y esa muerte.
Aquella MI vida! esta MI muerte!
Cortesías de recuerdos son las marcas en mi piel.
Que regalan ardor y fuego eterno... de odio... de veneno...
(llagas que arden, fuego que quema)
Dulce y cruel condena, cumplida en la imputación de la venganza
Hacen la esperanza cíclica de mi alegría eternamente triste
Mi pulso, mis sentidos y mi abrigo... destinados a vengar y ser mi propio enemigo.
Mi vitalidad convertida en mi prisión eterna.
Llevando mi angustia como el estandarte de una eterna primavera
que hermosa crea flores, regala néctar y proyecta miel.
Despreciando al victimario, tendré el recelo de ser victima.
Perdiendo inocencia, no cumpliere la sentencia...
Y veré un nuevo sueño brillar, bajo el cielo que vigila
este héroe anarquico y anónimo al cual vendí mi alma por un poco de fe.
Y asistiré, casi leal, casi fiel, a entender con una vulgaridad exquisita
a tu idea de embellecer el mundo, con ríos de sangres grises
Siendo tan solo uno más de todos los patanes que hemos creído
alcanzar.... eso.... de estar "Más allá del bien y el Mal".
Proyectándose las caras de los ya ausentes.
Paseándose mi pellejo tan lejos de mi alma.
Paseándose mi vida ya tan lejos;
Paseándose mi muerte tan lejos aun.
Ya no recuerdo el método de recordar
No recuerdo la ultima lagrima que mi mejilla empapo.
Quizás no llore nunca más como lloraba.
No reiré al sentir nostalgia
No reiré al compás de mi pulso
No reiré con ilusión en la emoción
El paisaje ya no aromatiza colores
Y mi paseo es austero y aburrido entre el ruido
No se disfruta más la ilusión de volver a encontrar nuestros muertos.
Viendo en este paisaje el "paraíso" cada vez más lejos.
La estupidez perdiendo con fuerza sus doctrinas
Y hoy en día ya "todos sabemos algo".
Y muy coqueta la muerte ya no seduce a las mentes
con su macabra risa de dulce y elegante señora!
La muerte hoy prostituta, la muerte hoy precoz.
Siendo ausente hasta el eco en los gritos del silencio
y siempre gritando hacia el muro oscuro que regocija su crueldad.
Los espejos y los ojos de nosotros...
Y que parecido al martirio Alemán
En el tiempo se encuentra hoy aquella vida y esa muerte.
Aquella MI vida! esta MI muerte!
Cortesías de recuerdos son las marcas en mi piel.
Que regalan ardor y fuego eterno... de odio... de veneno...
(llagas que arden, fuego que quema)
Dulce y cruel condena, cumplida en la imputación de la venganza
Hacen la esperanza cíclica de mi alegría eternamente triste
Mi pulso, mis sentidos y mi abrigo... destinados a vengar y ser mi propio enemigo.
Mi vitalidad convertida en mi prisión eterna.
Llevando mi angustia como el estandarte de una eterna primavera
que hermosa crea flores, regala néctar y proyecta miel.
Despreciando al victimario, tendré el recelo de ser victima.
Perdiendo inocencia, no cumpliere la sentencia...
Y veré un nuevo sueño brillar, bajo el cielo que vigila
este héroe anarquico y anónimo al cual vendí mi alma por un poco de fe.
Y asistiré, casi leal, casi fiel, a entender con una vulgaridad exquisita
a tu idea de embellecer el mundo, con ríos de sangres grises
Siendo tan solo uno más de todos los patanes que hemos creído
alcanzar.... eso.... de estar "Más allá del bien y el Mal".
lunes, 4 de agosto de 2014
SANGRE
Inocentes investigan su inconsciente.
Mientras construyen sinceras tumbas,
Donde guardan, tesoros de sus diablos.
Inocentes, incómodos y misteriosos
Van emparchando los escasos y hermosos recuerdos.
Inocentes y decentes perdurando en la dialéctica: de la certeza y el desconcierto; del acierto y el error...
Inocentes muy conscientes!
Continúan celosamente acumulando tesoros, en lujosos cofres de su miseria
decorando la escena con sus cómplices llantos.
Inocentes, sentimentales compilando melodías, estrofas y fantasías del degenerado poeta mercenario.
De aquel que en su prostitución, embriaga con sus coplas la literatura de su exilio fingido.
Inocentes convertidos en gaviotas
tiende sobre su mano aquel recelo de su partida, con el mismo ainco con el cual tiene en su mano no diestra, la vieja novela de aquel autor (del cual nunca recuerda el nombre) que le da "recetas perfectas para encontrar el amor".
Inocentes que gritan, silban, lagrimean, saltan y cantan, viviendo aventuras con dolor y alegría.
Inocentes proyectando incertidumbre
dirigidas a la fidelidad de una mirada encapsulada en la miseria de su transparencia.
Inocentes en la tristeza, en el frió y el hambre... Muchos en la quietud otros tantos en su enquistado legado.
Inocentes escarban una vez mas en su inconsciente... Construyendo panteones y criptas encolumnadas en la verdad... Solo para guardar empolvados tesoros...
Inocentes y vacíos, defiendo la culpa de todos hoy... apagando con la complicidad del diablo el llanto!
Culpables al fin deslegitimando viejas novelas... deshojando libros de antaño...
Desvalijando inocentes autores, estos que por fin mañana, aprenderan la paranoia de lo fingido...
Con desabrido gusto de una caricia narcisista que por mas agónica y anemica que se encuentre podrá sobrevivir a este casual juego de las causalidades de la injusticia...
Mientras construyen sinceras tumbas,
Donde guardan, tesoros de sus diablos.
Inocentes, incómodos y misteriosos
Van emparchando los escasos y hermosos recuerdos.
Inocentes y decentes perdurando en la dialéctica: de la certeza y el desconcierto; del acierto y el error...
Inocentes muy conscientes!
Continúan celosamente acumulando tesoros, en lujosos cofres de su miseria
decorando la escena con sus cómplices llantos.
Inocentes, sentimentales compilando melodías, estrofas y fantasías del degenerado poeta mercenario.
De aquel que en su prostitución, embriaga con sus coplas la literatura de su exilio fingido.
Inocentes convertidos en gaviotas
tiende sobre su mano aquel recelo de su partida, con el mismo ainco con el cual tiene en su mano no diestra, la vieja novela de aquel autor (del cual nunca recuerda el nombre) que le da "recetas perfectas para encontrar el amor".
Inocentes que gritan, silban, lagrimean, saltan y cantan, viviendo aventuras con dolor y alegría.
Inocentes proyectando incertidumbre
dirigidas a la fidelidad de una mirada encapsulada en la miseria de su transparencia.
Inocentes en la tristeza, en el frió y el hambre... Muchos en la quietud otros tantos en su enquistado legado.
Inocentes escarban una vez mas en su inconsciente... Construyendo panteones y criptas encolumnadas en la verdad... Solo para guardar empolvados tesoros...
Inocentes y vacíos, defiendo la culpa de todos hoy... apagando con la complicidad del diablo el llanto!
Culpables al fin deslegitimando viejas novelas... deshojando libros de antaño...
Desvalijando inocentes autores, estos que por fin mañana, aprenderan la paranoia de lo fingido...
Con desabrido gusto de una caricia narcisista que por mas agónica y anemica que se encuentre podrá sobrevivir a este casual juego de las causalidades de la injusticia...
domingo, 3 de agosto de 2014
Materealizacion blanca
Acercar la primera idea...
Simulando la primer caricia...
Pensarte entera, luminosa y altiva
(Como fue aquella vez que imagine su piel.)
Encontrarte, sola y eternamente blanca.
Mirarte y entender que solo en vos y para vos,
mi seduccion sera victoria o sera esfimera,
(como aquella rosa que entregue... sin justificar su por que?)
Seré el que te marque, por decir así, con fuego....
O seré el que te manche, como el placer vulgar de cualquier manjar dulce,
en la desprolija blusa de cualquier ciruja.
Sera el futuro del presente deseo
El que nos llevara a estar por fin frente a frente...
Espero poder entregarte a la eternidad!
Ya que te vislumbre desnuda tan perfecta y elegante
dándote antojos en esta mágica noche antes de presentarte.
Mientras entre el humo, el desorden rancio de la libertad
y mis manías celosas: materializan en mi autismo tu entusiasmo en blanco
Seguís allí tan complicada y delicada bailando entre lo magnifico y lo absurdo.
Y quizas nunca mi idealización se pierda una vez más en la desolación
de las traiciones poéticas auto provocadas.
Simulando la primer caricia...
Pensarte entera, luminosa y altiva
(Como fue aquella vez que imagine su piel.)
Encontrarte, sola y eternamente blanca.
Mirarte y entender que solo en vos y para vos,
mi seduccion sera victoria o sera esfimera,
(como aquella rosa que entregue... sin justificar su por que?)
Seré el que te marque, por decir así, con fuego....
O seré el que te manche, como el placer vulgar de cualquier manjar dulce,
en la desprolija blusa de cualquier ciruja.
Sera el futuro del presente deseo
El que nos llevara a estar por fin frente a frente...
Espero poder entregarte a la eternidad!
Ya que te vislumbre desnuda tan perfecta y elegante
dándote antojos en esta mágica noche antes de presentarte.
Mientras entre el humo, el desorden rancio de la libertad
y mis manías celosas: materializan en mi autismo tu entusiasmo en blanco
Seguís allí tan complicada y delicada bailando entre lo magnifico y lo absurdo.
Y quizas nunca mi idealización se pierda una vez más en la desolación
de las traiciones poéticas auto provocadas.
lunes, 28 de julio de 2014
MAYOR BLASFEMIA (FE)
Veraz pero aun midiendo su astucia
El va dejando muecas sucias al andar
Caminando entre los fieles... Rehén de su desdén
Dibujara milagros de barro y utopías inútiles
Encapsulando poder audaces, fuertes, voraces
Desparramando aguaceros, ríos y cataratas
Saladas como el mar rojo... Saldando dulces festividades
Tiñendo de oscuridad el resplandor...
Frente al santo infierno
Creado tanto por vos como yo
Y no hay mas en su caprichosa mente
Que la melodía indecente que no para de sonar
Entre los ríos que piden la sangre
De los analfabetos ángeles violentos
Que aquietan y destruyen las chozas
De los desdichados demonios...
Mientras el mundo no se agota
Y en su rutina rota y rota sobre si
La noche brilla y muestra un nuevo sol...
Día tras día... sembrando miedo angustia y dolor...
Coloreados por la explocion de gran señor...
Que evoluciona e involuciona en su magnifica quietud
Que evoluciona e involuciona según la subjetividad
que le de corporalidad...
martes, 15 de julio de 2014
Tatuaje en los dientes
Morfología nueva de vieja cultura
Nueva estructura de una añeja semántica
Y las ya viejas mañas de Ana Gómez
Detrás de pinturitas de etiqueta
Beben con su impunidad mientras cuidan de sus tetas...
Obsoleta voluntad, de las falenas
Obsoleta proyección fantástica
De un Palomar, que repetia infidelidad
De un Palomar, que predecía nada
Fanfarronea su favor, y se escrachan
Fanfarronean su amor y se destapan
Mientras se pierde el hilo
Pero jamas la heredada afinidad
Se corrompe la paz de un amor clandestino
Y quizas sea aburrido el destino
Este de contar y contar...
Siempre afanes codiciosos y repetidos
De mentirosos ataúdes que mueren
Anidando en nicho gastados...
Y repetir, proyectando analogía
Fue la verdad... de una mas de estas tantas mentiras...
Que molestan en la memoria cretina
de la por siempre educada moralina
De esa "gente bien"...
Nueva estructura de una añeja semántica
Y las ya viejas mañas de Ana Gómez
Detrás de pinturitas de etiqueta
Beben con su impunidad mientras cuidan de sus tetas...
Obsoleta voluntad, de las falenas
Obsoleta proyección fantástica
De un Palomar, que repetia infidelidad
De un Palomar, que predecía nada
Fanfarronea su favor, y se escrachan
Fanfarronean su amor y se destapan
Mientras se pierde el hilo
Pero jamas la heredada afinidad
Se corrompe la paz de un amor clandestino
Y quizas sea aburrido el destino
Este de contar y contar...
Siempre afanes codiciosos y repetidos
De mentirosos ataúdes que mueren
Anidando en nicho gastados...
Y repetir, proyectando analogía
Fue la verdad... de una mas de estas tantas mentiras...
Que molestan en la memoria cretina
de la por siempre educada moralina
De esa "gente bien"...
martes, 14 de enero de 2014
SteM AnybodY BooK
La traición ya no jugo aquí
Alquilo su habitación en París
Para concluida la fiesta poder reír
Y ser así, una reina más... de esas gigantes
Auto-relatos de un demonio y un Dios....
La fe de los huéspedes, que ahogan nuestra sed
La pared, el arte y el caer una y otra vez
La picara princesa, aguarda en silencio
Por el rezo agonizante de su amante
Que entre diamantes colgante
Adorna el mar, comprando placer
El frenético grito de auxilio, se escucha al nacer
Y luego roba historias fantásticas a suicidas
Ingeniando sus planes proyectando recetas necias
A la corteza terca de un falso amor
Para tener aun allí, en la silla
Al fiel espectador, manteniendo su vilo
Machacando así todo su fiel estilo
De honorable, sangre blue
El desvelo, y su pelo
Son el deseo del fin
El desvelo, y su pelo
Son el deseo de su silencio
La traición ya no jugo aquí
Alquilo su habitación en París
Para concluida la fiesta poder reír
Y ser así, una reina más... de esas gigantes
De las cuales entre elegantes
Muestran su tatuaje
Para seducir, e introducir
a nuevo rol en este film....
Ni virgencilla, ni diabla...
con nadie ya entabla el habla
Y en las caricias... solo ve....
Solo ve como todo sangra.
Sonriendo al miedo... por primera vez
Empuña en valentía la cobardía.Y dibuja suavemente, la peor de las ironías
En la cual, ella es su misteriosa pasión odiosa.
Y ha perdido ya más que su sostén...
Rociando su conflicto, en el derrame de placer
de ese placer de su desmadre...
Y su amen solo cuentan las cenizas
De estas sus historias de ayer.
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