Asiáticos volátiles
Despegan desde la Pampa al mundo
Para ser ciervos, otra vez...
El enviado de Dios...
Es hoy en el titular del matutino
El diablo mas vil...
Hoy que ya "todos pueden dormir"
Hoy que los sueños son ajenos
Asiáticos volátiles
Son las trampas que no ves
Asiáticos volátiles
Son el orden del encanto
en este futuro incendio
(y de la Perestroika no habremos aprendido nada)
Mientras los santos
Retuercen en su bendición
Otra vez...
Asiaticos volatiles
que vos no vez...
En la guía de quien
No te acompañara en el hambre
El hambre sembrado ayer!
UN LUGAR PARA INTERACTUAR A TRAVÉS DE LA IMAGINACIÓN LOS IDEALES, UTOPÍAS, DESEO, IGNORANCIA Y SABERES.
viernes, 18 de marzo de 2016
lunes, 7 de marzo de 2016
Figuritas repetidas del álbum que no compre!!!
Fue por fin el gran momento!
Fui por fin tan desprolijo... En la perfección
Fue por fin imperfecto!!!
El desastre, el desorden y los grandes lujos
Repetidas figuritas de aquel álbum que nunca compre
Desastre desprolijo el de ayer...
Marcando la pulcritud del bohemio frances
En la audacia del recuerdo de la plenitud moral
Que desdicha tan coqueta la de creerse feliz
Que desdicha con el orden y la civilización
Asechando allí afuera... en el prolijo mundo de hoy
Que acobarda la rebeldía señalando el ayer...
Que macabros ojos grises que sonríen en TV...
Solo componiendo grandes frases
En la impura, detestada y nauseabunda obra imperfecta
Que buscara ser completa mañana en un día como hoy
Pero que ya por siempre sera ayer...
Fui por fin tan desprolijo... En la perfección
Fue por fin imperfecto!!!
El desastre, el desorden y los grandes lujos
Repetidas figuritas de aquel álbum que nunca compre
Desastre desprolijo el de ayer...
Marcando la pulcritud del bohemio frances
En la audacia del recuerdo de la plenitud moral
Que desdicha tan coqueta la de creerse feliz
Que desdicha con el orden y la civilización
Asechando allí afuera... en el prolijo mundo de hoy
Que acobarda la rebeldía señalando el ayer...
Que macabros ojos grises que sonríen en TV...
Solo componiendo grandes frases
En la impura, detestada y nauseabunda obra imperfecta
Que buscara ser completa mañana en un día como hoy
Pero que ya por siempre sera ayer...
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